Если гора не идет к Наполеону, то он построит свою, с Бальзаком и крепостью.
07.12.2008 в 00:47
Пишет .Шельма.:От чего умирают шуты?
От обиды, петли и саркомы,
От ножа,
От презренья знакомых,
От упавшей с небес темноты.
От чего умирают шуты?
От слепого вниманья Фортуны.
Рвутся нервы, как дряхлые струны,
Рвутся жизней гнилые холсты.
От чего умирают шуты ?
От смертельного яда в кефире,
От тоски,
От бодяги в эфире,
От скотов, перешедших на “ты”,
Оттого, что увяли цветы,
Оттого, что становится поздно
Длить себя.
Умирают серьезно,
Лбом в опилки,
Как падают звезды...
А живут — а живут, как шуты.
Г. Л. Олди
URL записиОт обиды, петли и саркомы,
От ножа,
От презренья знакомых,
От упавшей с небес темноты.
От чего умирают шуты?
От слепого вниманья Фортуны.
Рвутся нервы, как дряхлые струны,
Рвутся жизней гнилые холсты.
От чего умирают шуты ?
От смертельного яда в кефире,
От тоски,
От бодяги в эфире,
От скотов, перешедших на “ты”,
Оттого, что увяли цветы,
Оттого, что становится поздно
Длить себя.
Умирают серьезно,
Лбом в опилки,
Как падают звезды...
А живут — а живут, как шуты.
Г. Л. Олди
Канатоходец всех нас обманул:
На собственной верёвке, гад, повесился,
Сказал, что он устал, что было весело,
И он берёт заслуженный отгул.
Залез в петлю, мерзавец, и молчит,
И гадко так, скотина, улыбается,
Что значит: выступленье отменяется,
И наш директор крупно прогорит.
Директор зол. Его легко понять:
Он обещал толпе смертельный номер,
Но главный смертник в цирке взял да помер,
А новых не успели нарожать.
Казалось бы, подумаешь, пустяк:
Пройтись над головами по верёвке,
Но все молчат, отводят взгляд неловко,
И хоть один нашёлся бы смельчак.
Молчит силач, мы, клоуны, молчим,
Молчит факир, с утра мертвецки пьяный.
Я тоже бы нырнул на дно стакана,
Там, говорят, от всех дверей ключи.
А вдуматься - так лучше уж в петлю,
Чем собирать осколки по арене
Или всю жизнь болтаться на измене
И получать за номер по рублю.
И нервы - как натянутый канат,
И знай себе, играй на этих нервах,
Кто хочет быть всегда одним из первых,
Тот сам себе танцор и музыкант.
Вот так мы в нашем цирке и живём,
Как куклы, в состоянии подвешенном,
А кукловоды-гады, чтоб их к лешему,
В конце концерта нас съедят живьём.
Гори он синим пламенем, наш цирк,
Прогнило что-то в Датском Королевстве,
Ведь мы же не за тем продали детство,
Чтоб красть из мышеловки тухлый сыр?
Катись к чертям, директор, я устал,
Сегодня же, ей богу, увольняюсь,
Пора на пенсию, уйду - не попрощаюсь,
Рвану домой, пока не опоздал